Literatura

Toda esperanza se convirtió en ceniza tras un parpadeo. A los que aún les quedaba llanto por mostrar, fueron los primeros en sucumbir ante el azar del genocida; mientras que los últimos en pie son testigos de un mundo irradiado y carente de vida. Quienes no hemos recibido la llamada del Señor, los días extraños nos han encontrado. Somos testigos...

Todo poeta se pregunta qué es la poesía, pero si se lo pregunta es porque nunca tuvo el placer de amarte. No tuvo tus versos recorriendo todo su cuerpo. No te elegía para pasar las noches en vela, embelesado por tu belleza, antes de perderte. No te escribió cientos de odas recordando esas luchas ocultas de Madrid en tu cama. No rimó en...

Al habla Radio Rebelde. Tiempo. Me resulta graciosa la concepción que tenemos sobre él. No hay momento en el que no esté pululando por la vida. Cuando estás estresado, te falta tiempo. Cuando estás confuso, necesitas tiempo. Para fijar las prioridades quieres tiempo. Las amistades van y vienen por el tiempo. Los amores pasan del corazón a la memoria...

El sol refleja dorados sus rayos sobre los riachuelos. Mi tren recorre Castilla, y a pesar del invierno, sus campos se siguen tiñendo de un tono castaño que me evoca a tu pelo. Una vez más, y esta lejos del mundanal ruido de Madrid, vuelvo a pensar en ti. De aquella vez que te pregunté, con los ojos medio cerrados...

A Ginebra… A Arturo… Ella decidió ocultar su rostro. Su valor se desvaneció entre muros de silencio. Escuché sus latidos. Éstos exigían venganza y reflejaban frialdad. Su rostro ya no aparentaba una sutil ecuanimidad. Pero le descubrí... un dolor inconcluso y un miedo terrible de caer nuevamente sobre las alas del amor. Trató de cambiar su identidad. Pero fue en vano. Añoraba que alguien le brindara un ramillete...

Me dio mucho miedo volver a sentir, volver a querer como te quise a ti, o mejor dicho, como me quise a mí. Aunque te quise, no fue ni una cuarta parte de lo que mi corazón late. Tal vez, ese fue el problema que, aunque latía desbocado cuando te veía, nada tenía que ver con la arritmia que...

“La escritura es la pintura de la voz”, Voltaire Ella es poeta, pero aún no lo sabe. Tras una montura bifocal se esconde su realidad física más inmediata: su escasa visión. Sus versos son prematuros, recién despiertos. Tiene una facilidad de hallar el adjetivo correcto para cada una de sus frases. Pareado. Terceto. Cuarteto. Arma y desarma poemas de su...

Somos unos cobardes emocionales que se esconden tras una coraza que no protege, solo nos empequeñece. Vivimos aferrados a un falso control, pensando que podemos guiar todas las acciones que desarrollamos. Solo que no lo tenemos. Pensamos que solo lo perdemos por la noche, cuando Morfeo es el dueño de nuestros sueños. Pero es falso, buscamos controlar nuestra mente, descansar de...

Es curioso, bueno, me ha pasado una cosa muy curiosa... Durante años pensé que ser yo era un problema, era peligroso en esta sociedad donde el bienquedaísmo y el buenrollismo reina como ese rey del tablero que mira desde lo lejos mientras otros se matan en su honor. Qué equivocada estaba. En el momento que me planté y elegí ser,...

Verónica María tenía un lunar. Uno de esos lunares que para los hombres era difícil de olvidar. Sobre su muslo izquierdo se refugiaba el dichoso lunar, su mayor encanto. No sabría decir si la línea genética materna era la culpable de este insinuante descaro o sencillamente fue un regalo fortuito de la madre naturaleza. Pero le daba igual, ella...